Jean-Marc Theytaz

Sur la ligne de crête

s'envolent   nos ébats d'antan

renaissent les temps oubliés

Dans la fracture granitique de l'arête

se lovent nos longues marches

seuls dans la montagne immense

Avec le lac glaciaire

murmurent les siècles engloutis

d'existences ordinaires

Le temps s'est figé dans la moraine et

le permafrost en-dessus de nos forêts

ne restent que les grandes chaleurs de la passion

 pour le faire fondre

 

Dans la ville déserte

les lumières fragiles des réverbères

les tables colorées des bistrots

où palabrent quelques âmes solitaires

l'air chargé de poussière

des voitures tournant

dans les ronds-points paysagers

le vent qui se déchire

dans les branches nues des platanes

des pigeons qui fouaillent le trottoir

et ses pavés en losange

les fers forgés des enseignes

qui dansent sur les immeubles

et les passants silencieux

d'une petite ville de province

dans les heures calmes

d'un soir d'été

 

La verdure fluviale

murmure des secrets

simples et fragiles

des prières venues des glaciers

celles des cairns plantés sur les moraines

les souffles des séracs

qui tombent dans le vide

l'air vif et coupant

qui glisse le long des névés printaniers

le scellement des âmes

qui volent près des sommets

le fleuve respire lentement

dans un rythme ample et dégagé

fleurissement de l'oraison pascale